Esta semana ha terminado la serie Perdidos, seis temporadas de idas y venidas de varios personajes dentro de una isla aparentemente desierta. Otra vuelta de tuerca más a la manida historia del naufragio y muchas horas pegado a la pantalla del ordenador.
Nunca dejará de sorprenderme la capacidad de la serie para tenerte enganchado a una historia que sucede solo dentro de una isla, sin necesidad de salir de ahí, poniendo a prueba los caracteres de cada uno de los personajes y desentrañando los misterios que esconde la isla.
Y el fina, que es un final porque los guionistas lo han decidido, pero que la isla da para rato. Peor un final abierto y bonito, acorde con la tendencia general de la serie. Me habría decepcionado un final cerrado con todos los misterios explicados, entonces no sería el final de Perdidos :)
Llegados a este punto del año siempre me pongo a relfexionar. Y siempre me hago la misma pregunta: ¿Dónde estaré dentro de un año? Y es que me gusta echar la vista atrás y ver qué cosas se han cumplido de las expectativas que tenía por esta misma época hace un año. Han cambiado muchas cosas desde el 26 de mayo de 2009, pero la mayoría han sido a mejor. Por ejemplo pensaba estar ya trabajando, pero en su lugar estoy haciendo un máster que me encanta con gente maravillosa y del que voy a sacar mucho partido (sobre todo a nivel personal, que es el que importa). Miro hacia atrás y digo: Menos mal que las cosas no me salieron que tenía pensado. Mi único deseo para el año que viene, es que sea igual de imprevisto.
No me ha saludado, me ha visto y no me ha dicho nada ¿Te ha visto? Que nos gusta mucho el drama, no tiene mucho misterio, si, me ha visto, yo no quería saludarla tampoco, mejor, luego no sabemos de que hablar, como aquella vez en el autobús, menudo viaje, y yo queriendo leer, con los cascos puestos, pero eso es de mala educación claro, mejor mirarse en silencio, y total, para que no me cuente nada, o me pregunte por ellas. Me dieron ganas de decirla que preguntase ella misma, o que llamara, que yo quería leer. ¿Qué libro era? Tenía las tapas negras, era de tapa dura, creo, lo llevo siempre en la mano para que no se me rompan, de tapa dura, ya no compro libros de tapa dura, ahora en las tiendas hasta las ediciones nuevas son de tapa blanda, como el dependiente de La Casa del libro, que sonreía, me cayó bien, volveré a la tienda, pero no a la de Gran Vía, es imposible coincidir allí con él, no le he vuelto a ver, puede que no haya vuelto a ir, puede que le hayan despedido, que tal y como están las cosas, tenía pinta de universitario, puede que esté trabajando de camarero, eso también le pegaba, ahora se lleva muchos ser universitario y camarero, como la amiga de Julia, la que trabaja en la cervecería, y mira que hace unos años no me gustaba la cerveza, ¿Cuánto hace que no hablo con Julia? Tengo que llamarla, cuando llegue a casa claro, que menudo facturón con el móvil y eso que a Ricardo ya no lo llamo más, otro, que mira que irse a Londres, mi padre pensará que mejor, claro, así no gasto tanto, pero sigo gastando mucho, no lo entiendo, ha subido todo, debe ser eso, debo llamar menos, que me amenaza con cambiarme la factura a mi cuenta y esta mi cuenta para andarse con bromas, como si me dieran dinero muy a menudo, se deben pensar que con cincuenta euros al mes me da para algo, y por lo menos me pagan el bus, que ya me amenazaron también con quitármelo, lo que faltaba, que hartura, a ver si encuentro trabajo y me voy, que lo de leer en el bus es muy bonito, pero prefiero leer en mi casa, además así no me encontraría con nadie y no tendría que hacerme el tonto, hola, no te había visto, como si nos lo creyéramos, pero que menos que saludar, digo yo, que no la he hecho nada ¿No?
Mil bolas de luz para matar cada ilusión puesta al final esta verdad se vuelve mal claro es el fin juntos los dos....
¿Dónde perdí aquella poción para volar y conseguir no llorar más? creo que eras tu que todo empezó esta intensidad este calor ¿dónde perdí el resplandor?
Y esa razón que se pudrió entre tu voz y la cantidad que aceptas por dar besos de error y una canción que te escribí cuando soñé...
Que entre los dos era mejor sentirse mal y te llamé para intentar llegar hasta ti casi sin tocar el suelo y volar para poner datos a cero y reiniciar....
Estoy pensando, es de noche, en el día que hará allí donde esta noche es de día. En las sombrillas alegres, abiertas todas las flores, contra ese sol, que es la luna tenue que me alumbra a mí. Aunque todo está tan quieto, tan en silencio en lo oscuro, aquí alrededor, veo a las gentes veloces —prisa, trajes claros, risa— consumiendo sin parar, a pleno goce, esa luz de ellos, la que va a ser mía en cuanto alguien diga allí «ya es de noche». La noche donde yo estoy ahora, donde tú estás junto a mí tan dormida y tan sin sol en esa noche y luna del dormir, que pienso en el otro lado de tu sueño, donde hay luz que yo no veo. Donde es de día y paseas —te sonríes al dormir— con esa sonrisa abierta, tan alegre, tan de flores, que la noche y yo sentimos que no puede ser de aquí.
Solo pensar que eran los últimos cinco dólares que le quedaban, hizo que Sally los apretara con mas fuerza, como si aquel billete arrugado pudiera multiplicarse por arte de magia. Se mordió el labio inferior mientras trataba de decidirse entre una comida que le gustaba o una que pudiera saciarla.
Cameron hizo sonar la bocina de su viejo coche y bajó la ventanilla para gritarle que se diera prisa. Ella no le prestaba atención.
La camarera la miraba en silencio, con la cabeza apoyada en la mano mientras masticaba chicle. -¿Te decides cariño?
Quería pedir unos aros de cebolla, pero sabía que a Cameron no le gustaban. Podría pedir una hamburguesa con patatas y un batido para los dos. Si tuviera al menos otros cinco dólares... Arrugó más el billete. Cameron tocó de nuevo la bocina. -Deme unos aros de cebolla, por favor.
Se miró la punta de los pies y pensó que no era tan importante, que solo era un paso. Todo empieza por un paso, pero ella ya había dado muchos hasta llegar a aquel punto. Sin embargo, ese paso, no era igual que los demás, no era un paso que sumar. Se fijó en lo fácil que había sido hasta ahora caminar y moverse, sin pensarlo, un movimiento automático que levantaba una pierna y la adelantaba, mientras la otra permanecía a la espera para seguirla. Así durante toda su vida. Ningún paso se había desperdiciado, todos habían concurrido en aquel aeropuerto aquel día.
Cristina odiaba viajar. No tenía ninguna necesidad de moverse de su pequeño apartamento de las afueras de Madrid. Cuando lo hacía, era simplemente por trabajo o por obligación. Como aquel lunes, que por obligación se había tenido que comprar una maleta y llenarla con cosas que ella quería que permanecieran en su casa, luego, por obligación también, había comprado por Internet el primer billete hacia Tokio que vio.
Sus zapatos estaban impecables, negros, lustrosos, unos tacones sensacionales y bien cuidados que resaltaban con el frío mármol de la terminal de Barajas. Ese suelo indiferente que tantos pasos había acogido. Pensó en la cantidad de historias que habían empezado o terminado en aquellas baldosas y lo ajenas que parecían a todo eso. Se sintió terriblemente sola. Para Cristina, toda la culpa la tenía Laura, su hermana pequeña, que se había enamorado de un estúpido bohemio que la había arrastrado hasta Tokio solo para ver si en Tokio las alcantarillas de la ciudad echaban humo. Ahora su hermana estaba al borde de un ataque catatónico ingresada en un hospital con un nombre impronunciable y su cuñado estaba muerto y esperando a ser reconocido en el depósito de ese hospital. Había intentado negarse a ir, pero su madre no entendía inglés y no comprendía nada de lo que le dijeron por teléfono cuando llamaron desde allí. Hizo que Cristina fuera hasta su casa, con su consiguiente disgusto, y le tradujera lo que aquel señor inglés les decía. Apuntó la dirección del hospital en un papel y se la tendió a su madre.
−¿Qué pretendes que haga con esto? Yo no voy a ir hasta Tokio.
−Bueno, ya nos mandarán los cadáveres −repuso Cristina encogiéndose de hombros.
Aquella expresión provocó un ataque de histeria en su madre que pasó por distintas fases: Primero empezó a quejarse de su inutilidad y de la edad que tenía, después lamentó que su padre estuviera muerto para que solucionara aquello, más tarde insultó a Laura, llamándola tonta, por haberse ido tan lejos y por último, empezó a mezclar todas las fases y a llorar como si Laura ya estuviera muerta. Cristina la observaba, de pie, con los brazos cruzados y esperando a que se calmara. Cuando lo hizo, su madre la miró con los ojos llorosos y suplicantes.
−Hija, vete a por tu hermana, por favor.
Y nada más, ni siquiera un: “Yo te lo pago” o un “Sé cuánto te molesta” o “Comprendo el esfuerzo que te estoy pidiendo”. Cristina se observó la falda beige que usaba para ir a trabajar los lunes y se alisó una arruga, cogió su bolso del sofá, donde lo había dejado al llegar, e introdujo el papel arrugado con la dirección que su madre aún tenía en la mano. Se marchó de allí sin decir nada más. De camino a su casa había comprado la maleta y llamado a su jefe mientras la hacía. Se había sentido confusa al hacerlo: “¿Qué se echa en una maleta? ¿En Tokio es verano o es invierno? ¿Cómo cambió mi dinero?”, pero se negó a llamar a nadie para preguntar, ya lo averiguaría por el camino.
Por megafonía se anunciaba que no se harían anuncios por megafonía sobre los vuelos, lo cual le resultó curioso y la hizo sonreír. “Solo es un paso”, se dijo.
−Señorita, ¿le pasa algo?
El azafato sonreía y miraba hacia el suelo, en la misma dirección que Cristina.
−No, nada, aquí tiene mis documentos.
−Pensé que se había quedado pegada al suelo −intentó bromear él.
